Monólogo tardio

Impulsos tardios sangram-me nas mãos, alimentados pela doce deflagração da saudade. No meu quarto nasce um teatro e entra o triste a lamentar-se. Embebeda-se em prosas ternurentas, abraça-se ao poeta que há em si e chora frases ao seu amor.

O monólogo sussurrado pelo toque meigo da caneta no papel move-se pela magia do improviso numa viagem ao desconhecido. Corações miam baixinho, e o mundo ladra. O artista é fraco e palavras pesadas tornam-se eternos labirintos cuja arquitectura sublime derrama um veneno frio sobre a inocente inspiração.

E aqui, as cortinas gigantes escondem o palco, o teatro encerra e envolve-se num pó de solidão. Aqui, o artista morre para que um dia volte a viver.

P.S - fica a Saudade, S .