Fúria

A incapacidade consecutiva de estar bem e de criar um ambiente medido em palavras e pensamentos é algo sufocante. Tem sido difícil tornar o mínimo desejo em mínima realidade e a inconveniência tomada pelos problemas quase que congela de tanto fria que é.

Têm sido dias de chuva num Verão que prometia ser quente. As horas que pareciam ser absolutamente compremetidas com planos creativos, produtivos, e até mesmo algo confortantes, numa relação sincera, não passaram de um vazio em que nada se disse, nada se fez. Agora mesmo escrevo um erro enquanto o cometo, porque não é esta lamentação que me vai tornar concretizado. É um erro, eu sei. Mas também um desabafo com a caneta e com o papel, que em tanto me completam. Segredos infelizes são os piores que guardamos, Dificilmente partilhamos a dor que com eles sentimos, porque na nossa ignorância e no nosso lado menos racional, é esta a maneira mais fácil de nos protegermos e de talvez tentarmos proteger os outros.

Toda esta conversa é no fundo uma discussão e ao mesmo tempo um silêncio barulhento que estou a partilhar contigo. É uma fúria, uma miragem de calma, uma mistura enternecedora que envolve tudo o que é mau, mas também tudo o que é bom para mim. Obrigado por me ouvires, obrigado por estares aqui.